Hay días en que uno no está para nada:

Viene una mariposa y se exhibe ufana ante mi,

se posa en mi mesa y muestra 

sus alas quebradas y gráciles;

pero plenas de belleza y desazón.

Baila y se recrea entre mis gafas de sol y mi cruzcampo

 y después de beber del sudor de la cerveza,

vuela valiente hacia un naranjo,

mecida por la brisa suave.

Yo, iluso y soñador,

preveo buenos augurios...

Al rato suena el teléfono

y duele mi sangre caliente y derramada.

Es una lanza que apuñala el alma

y desgarra, infame, lo que es mío.

Y aun así no hay motivo ni razón;

solo la vida, tal cual, maravillosa y cruel.

En otra estancia un amigo sufre

y se acerca irremediable a la otra orilla.

 También tengo mesa reservada allí;

solo espero que el maître venga y me acomode.

Pero duele ese amanecer temprano,

duele, duele, duele…

Y mientras, esa sensación de espera, 

de tiempo prestado a regañadientes,

de agua que fluye y que no atrapas.

¡Qué largas son hoy las veinticuatro horas!                    

¡Qué difícil despertar!

Y no hay sueño,

hoy no,

hoy la noche huele a misterio y pesadilla.

Y es que hay días, amigo,

que uno no está para nada...

LA VEJEZ

En este ajado secarral al que he llegado, 

donde no hay puertas, ni ventanas adornadas,

ni cortinas, ni visillos transparentes,

ni luz que ilumine mi paisaje a través de su cendal.

Las ruinas que transitan estas tierras

ponen plomo en las alas de los hombres

y los subyugan con sus cantos de sirena;

pero son sirenas tristes,

olvidadas y ausentes de un Homero que aún recuerdan.

Planean su venganza de los hombres

y los cubren de sonidos de pasado y esplendor

que ya no existe;

quedan sólo cascotes arrumbados con forma de alma,

porque las almas de los hombres se han convertido en ruina.

Como Ulises, yo también he vuelto

a ese mástil que me ata, me acoge y me redime, 

que me salva del sonido halagador.

Ese mismo tótem que me atenaza y me aprisiona

 con la fuerza de los años.

Oigo a lo lejos los cantos que me llaman,

que me hablan de pieles tersas y suaves,

de juventud forjada en la memoria,

de deseos y caricias que ya nunca volverán.

Los eslabones, tensos y apretados,

de un acero templado en la paciencia del tiempo,

velan en este corazón que me acompaña,

como la sombra fiel de lo que un día fui. 

 Mi verde esperanza, amarillea,

sin pasar siquiera por el oscuro verdor de tus ojos

y ahora añoro esa savia que corría por mis venas

en forma de sangre y los años cumplidos,

aplazando sueños y deseos,

en este ajado secarral al que he llegado…

DESPEDIDA

Llorabas,

lo vi en tus ojos.

Era una mañana sucia y gris

—la luz del cielo estaba apagada—

y tu mirada gritaba en silencio.

Me hablaste de los años vividos,

de los sueños, de la felicidad,

del olvido,

del imposible retorno…

Yo, ante el espejo,

me anudaba la corbata

y oía murmullos lejanos.

—Sólo se reflejó una sombra—

Miré el reloj,

el segundero no paraba de correr.

“Es muy tarde”, susurré

y volví la espalda.

Tú estabas allí,

de pie, como un espectro,

suspirando, aguardando…

Se te escapó un adiós.

Llorabas,

lo vi en tus ojos

y no hice nada;

solo salí, sin hacer ruido,

sin mirar atrás,

despreciando mi vida y la tuya,

huyendo del silencio

que aulló en mi interior,

del vacío que llenó mi vida.

Era una mañana sucia y gris,

lo vi en tus ojos,

llorabas…

Lluvia del ayer

Llueve en el ayer de la memoria.
Golpean las gotas un pretil
lejano y ausente.
El largo pasillo, frío y desangelado,
condensa la brisa del olvido.
Tarde gris, lenta e infinita,
suspendida de unas horas que no pasan.
Un libro y yo
y un cuaderno garabateado y sucio.
Unos dedos que juegan
solos con el lápiz
y un sueño de volar
que crece y crece…
Pero el alma está anclada
a ese reloj que no marca las horas,
a esa tierra hecha solo de raíces.
Llueve en mi memoria
y la tarde se hace larga,
como entonces,
cuando sentado en mi pupitre,
transido de melancolía,
jugaba a ser un sueño
donde no existía el despertar.

Luis Narbona Niza.  Marzo 2013