Hay días en que uno no está para nada:

Viene una mariposa y se exhibe ufana ante mi,

se posa en mi mesa y muestra 

sus alas quebradas y gráciles;

pero plenas de belleza y desazón.

Baila y se recrea entre mis gafas de sol y mi cruzcampo

 y después de beber del sudor de la cerveza,

vuela valiente hacia un naranjo,

mecida por la brisa suave.

Yo, iluso y soñador,

preveo buenos augurios...

Al rato suena el teléfono

y duele mi sangre caliente y derramada.

Es una lanza que apuñala el alma

y desgarra, infame, lo que es mío.

Y aun así no hay motivo ni razón;

solo la vida, tal cual, maravillosa y cruel.

En otra estancia un amigo sufre

y se acerca irremediable a la otra orilla.

 También tengo mesa reservada allí;

solo espero que el maître venga y me acomode.

Pero duele ese amanecer temprano,

duele, duele, duele…

Y mientras, esa sensación de espera, 

de tiempo prestado a regañadientes,

de agua que fluye y que no atrapas.

¡Qué largas son hoy las veinticuatro horas!                    

¡Qué difícil despertar!

Y no hay sueño,

hoy no,

hoy la noche huele a misterio y pesadilla.

Y es que hay días, amigo,

que uno no está para nada...